Ощущение чего-то драгоценного... Что уходит, как песок, сквозь пальцы... И грусть - она светлая.

"Завтра закончится моя юность."

Кто это говорит? Не я, не Сехмет, нет.
Это предутреннее небо, серое, со странными желтыми отблесками. Оно дает шанс прочесть чужие мысли, ощутить чужие чувства. Оно говорит во мне.

И дарит ощущение полета.